* * *
Давно начертаны законы,
Но ты по ним не можешь жить.
Ты отвернулся от иконы —
Другие строишь этажи.
Слова ты ищешь оправдания —
Пьянея словно от вина.
Но падают земные здания,
Хоть вылиты из чугуна.
А ведь земной закон ветшает —
На часть пути употребим.
Небесный лишь неразрушаем:
Отца Всевышнего люби.
* * *
Любишь когда —
Творишь-создаешь,
Все позабыв на свете.
А время проходит —
Осознаешь —
Не это...
Не так ответил.
* * *
Крохи-зернь добился,
Много не успел.
Молот – жизнь - дробилка,
Ливень-дождь из стрел.
Низкие избенки
За бугром в снегу,
Ельника гребенка,
По тропе стригу.
Ах, какая сила!
Ах, какой прибой!
Где бы ни носило —
Принесет домой.
* * *
Под парусами голубыми
Я плыл по голубой воде...
Теперь смотрю я как другие
Плывут, и грустно-грустно мне.
Могу отбросить груз напрасный,
Забыть ненужные года...
Но парус будет серо-красный
И грязно-бурою вода.
* * *
По небу катится туча
Словно тяжелый воз.
Березы стоят над кручей,
Листья на ветках берез.
Солнечное половодье,
Река моет берег свой,
Твердь из-под ног уводит,
Живому грозит бедой.
Упала одна, другая,
Их мутная топит вода...
Бывает, конечно, бывает —
От этого никуда.
* * *
Томимые жаждой в бреду
И грязь назовут влагой...
Куда это все ползут?
Набраться вещей надо?
В этой толпе и ты,
Что вытянулась по крокодильи.
Идем собирать цветы,
Которые не садили.
* * *
Страстно желать, что жрать?
Верность — желание покоя?
Привыкли от правды бежать,
Лукавить и все такое.
Взлетает роскошная песнь
Для нашего утешения.
Грубое все здесь
Требует украшения.
* * *
Нет, жизнь — не сон слепой, нелепый,
Простого случая мазок.
А что тогда? Послушай, смертный,
Мозгов не порти тормозок.
И не стремись искать ответа,
Не колоти ногою жесть.
Что наша жизнь? Жизнь наша это...
А то, что видишь — то и есть.
Расти морковь, картошку, жито —
Не навредит — наверняка.
Когда уйдешь из этой жизни,
Тогда узнаешь. А пока...
* * *
Как далеко мечты уводят,
Какие рушат берега...
О, юность! — речка в половодье,
Куда торопишься? Куда?
Нисколечко тебе не страшно,
И хочется любимой быть,
Далекие увидеть страны,
Обыденность порвать, забыть.
Трава пробьется понемногу,
От вод очистятся луга.
И все пойдет своей дорогой.
Куда? А все идет туда.
* * *
Жизнь — она интересная штука,
Научиться б ее понимать,
Не хватать ни нахрапом, ни штурмом,
Не толкая кого-то в падь.
Принимать и легко, и спокойно —
Наглядевшись на вывихи див...
И уйти, как и надо — достойно,
Не охаяв, не осудив.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…
